Si doivent m'accuser d'être dans la lune les étranges innocents qui se vantent d'avoir les pieds sur terre, eh bien ! je passerai aux aveux tout de go : "Je suis un Sélénite."
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La lune fait la part belle de la mort dans le ciel de la vie.
Les nobles loups y hurlent.
Les sages hiboux la hululent.
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comme un appeau tout de silence et de clarté
comme un leurre d'amour par belle nuit d'été
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voyeuse
qui ne se départ jamais de sa sérénité
alors qu'en chaleur les chattes noctivagues
feulent à cœur tendre
Fragment du Sélénite, 1948
de Henri Pichette (1924-2000)
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